maudemaratre

Bon commençons par le bonhomme, l'écrivain. Tom Sharpe. Vous ne l'avez jamais lu ? Il faut alors très rapidement remédier à cette lacune. Pourquoi donc? Ben, tout simplement parce que Tom Sharpe est un humoriste anglais et qu'il n'est pas permis d'ignorer les humoristes anglais. C'est comme ça.

Sharpe signifie futé en anglais. Ce monsieur né en 1928 nous offre une oeuvre composée de romans  complètement loufoques, d'épopées fantaisistes. Il a vécu et travaillé en Afrique du Sud mais il s'est fait virer pour ses écrits anti apartheid. Aujourd'hui s'il vit en Catalogne c'est pour fuir le systême de santé britannique, dit-il. Je vous l'ai dit : c'est un marrant.

Là, une nouvelle fois, il nous livre une histoire dont il a le secret : génération après génération les femmes de la famille Grope, franchement laides et antipathiques, n'ont qu'une préoccupation : engendrer des filles.

"Cela devint une tradition si fermement implantée qu'on murmurait un peu partout que si un garçon était l'aîné (ce qui se révélait fort rare) on l'étranglait dès sa naissance. Vrai ou pas, il est certain qu'au cours des ans, les Grope produisirent une quantité inhabituelle de filles. Ce nombre s'explique moins par les infanticides masculins que par la virilité prononcée des demoiselles Grope et par le côté plutôt effeminé des hommes qu'elles choisirent d'épouser."

" La plupart du temps il s'agissait de mariages forcés. Aucun homme normal même en état d'ivresse, n'aurait demandé la main d'une demoiselle Grope de gaieté de coeur, et ce fut sans doute l'insistance des demoiselles Grope à défier les célibataires locaux dans les fameux combats dans la boue qui ôta son charme à cette attraction et la fit péricliter."

Ce roman n'est pas son meilleur, j'ai même hésité avant de l'acheter car sur le quatrième de couverture ne figure aucun commentaire. Aucun écrivain, aucun critique littéraire n'a noté "Farce la plus hilarante de l'année, à lire d'urgence", ou un truc de ce genre. Mais j'aime Tom Sharpe et par fidélité, pour le remercier aussi de tous les moments passés à glousser en lisant Wilt ou le Bâtard récalcitrant, je l'ai acheté. 

Eh bien, j'ai passé un super bon moment et j'ai bien ri en suivant la rencontre cocasse d'une demoiselle Grope et du pauvre Esmond Burnes détesté par son père parce qu'il lui ressemble trop, à tel point que ce dernier va essayer de le trucider et idôlatré par sa mère, grande lectrice de roman à l'eau de rose.

"Dès qu'elle l'apercevait en public, elle ne pouvait s'empêcher d'annoncer à très haute voix : Regardez cette créature divine, il s'appelle Esmond. C'est l'enfant de l'amour, mon fils chéri, un véritable enfant de l'amour. Elle avait tiré cette expression des Passions d'Esmond, roman portant la signature de Rosemary Beadefield mais rédigé en réalité par douze écrivains différents au rythme d'un chapitre chacun.

Il ne vint jamais à l'esprit de Véra qu'elle n'avait rien compris à cette expression et qu'en fait elle annonçait au monde et à la ville que son fils était né hors des liens sacrés du mariage, bref un petit coquin de bâtard."

On n'est pas toujours obligé de se plonger dans la lecture d'un chef d'oeuvre, non ? Oui, bien sûr Crimes et Châtiments, oui, bien sûr le catalogue des passions humaines de Proust...Mais c'est chouette aussi de prendre un roman et de rire.

Punaise, je n'y crois pas, j'ai mal quand je plie mon coude droit. Je me suis fait une tendinite. Une tendinite, encore une. Tennis ? Non, bien sûr. Je pense que je me suis un peu trop crispée sur trois malheureuses petites carottes plus très fermes qui traînaient au fond de mon bac à légumes depuis quelque temps.  Une tendinite après avoir râpé des carottes. Faut dire que j'ai utilisé pour ce faire une espèce de moulinette à râper du fromage, c'est le seul ustensile à peu près approprié que j'ai trouvé dans ma cuisine. C'est la faute à Joyce Maynard. Son "Long week end" m'a donné envie  de cuisiner et de m'appliquer afin de savourer chaque instant passé devant ma table de cuisine. Carpe Diem me suis-je dit. Et ces deux mots m'ont immédiatement rappelé un épisode heureux de mon passé, un ex qui portait cette locution latine tatouée sur son bas ventre.  Je vous laisse deviner ma perplexité la première fois qu'il a baissé son pantalon. Bon, je ne vous cache pas que sur un autre garçon j'aurais trouvé ce tatouage bien ringard et j'aurais ricané illico, mais intérieurement bien sûr car je suis bien élevée. Mais il était si craquant que je n'ai même pas esquissé le moindre petit sourire. Oh oui, craquant je vous le garantis. Pur noisetine, craquelin et pralinoise. Vous voyez Etienne Daho, eh bien, le même genre. En presque mieux puisque pour moi. C'est dire. Après son bas ventre (gloups) je me suis souvenue de la vieille ville baroque sous le soleil, les ocres, les rouges des façades et lui me préparant un cocktail précieux. Je le revois debout, concentré, les manches de sa chemise blanche retroussées, au dessus de mon plan de travail m'apprendre à découper les citrons comme au Brésil pour la caipirinha. Il les cueillait à Bahia dans le jardin de sa grand-mère. Et là, dans ma petite cuisine vieillotte, fenêtres grandes ouvertes, les cloches de ma ville sonnaient vingt heures, le printemps entrait à flot, j'osais à peine dérouler mes rêves.

 Bon revenons à hier et à mes carottes râpées. Alors, après "Long week end" au lieu de me précipiter comme d'habitude semant farine et miettes de beurre un peu partout, j'ai pris mon temps, éclairé ma cuisine en douceur, la guirlande rouge composée de lampions en origami, mon lampadaire année 60 aux abats-jours jaunes, rouges et verts, j'ai mis de la musique, le dernier album de Daphné, j'ai sorti mes ingrédients et j'ai préparé mon carrot cake en chantonnant " mon voyou, ma voyelle, mon canou, ma cannelle...". Fameux, je vous le dis et ultra simple à réaliser. Allez, je vous en donne le secret, petite recette rapide. A vos crayons. Alors je malaxe 50 grammes de beurre avec 75 grammes de cassonade et une pincée de sel, le mélange doit devenir crèmeux, il doit nous donner envie d'y plonger et replonger le bout de notre index (je ne sais pas vous mais moi je suis très gourmande), un oeuf entier, je mélange bien et un autre et je mélange encore bien. J'ajoute à cela farine plus levure, cannelle et poudre d'amande (la poudre d'amande c'est mon truc à moi), dans les 100 grammes. Plein de raisins secs, j'en grignote quelques uns au passage. Et pour finir les fameuses trois petites carottes râpées. Je touille tout cela un peu mais pas trop et hop au four préchauffé quelques vingt minutes et voilà un gâteau savoureux et inloupable, plutôt meilleur le lendemain quand il a bien refroidi. Je le sers avec une cuillère ou une louche de mascarpone en fonction du degré de gourmandise.

Joyce Maynard décrit la vie telle qu'on devrait tous la vivre. Elle raconte une histoire d'amour émouvante à en pleurer de joie. Parce que si simple, si évidente malgré les rebondissements de l'histoire. L'émotion des petites choses du quotidien quand on aime. Moi aussi, je veux que mon homme me vernisse les ongles des pieds un soir d'été, qu'il écarte de mon visage une mèche qui pend sur ma joue. Je veux manger une pêche mûre en regardant mon amoureux me cuisiner une tarte et n'en avoir rien à faire du jus qui coûle sur mon menton et finit par tâcher mon joli chemisier. Eh bien, tout cela semble bêtement sentimental mais moi ça m'a remuée. Je me suis sentie envahie de lumière, de beauté et d'amour en lisant les mots de cette romancière. 

"De temps à autre, une voix humaine. Adèle. Adèle. Adèle.

Franck.

A ce que j'entendais, ils ne parlaient jamais d'amour, comme s'ils avaient dépassé ce stade."